la música que me salva

me salva de los gritos y llena mi soledad, me cubre con sábanas resbaladizas que no dan ni calor ni frío y va cerrando uno a uno mis cajones desordenados. un solo giro puede llevarme a kilómetros, se separa mi alma de mi cuerpo por momentos y la tengo que dejar atada con un hilo en mis muñecas para que no se vaya muy lejos.
me salva cuando escucho lo que no se decir, pero si sentir; y hace que sienta lo que se decir pero no sentir. los acordes me van sacando a bailar por sorpresa y yo, de puntillas solamente me dejo llevar con cuidado de no pisarles.

cuentacuentos I

había una vez un huerto lleno de hortalizas, árboles y frutales,y toda clase de plantas. como todos los huertos tenía mucha frescura y alegría. por eso daba gusto sentarse a la sombra de cualquier árbol a contemplar todo aquel verdor y escuchar el canto de los pájaros. un buen día, empezaron a nacer unas cebollas brillantes, como el color de una mirada o el color de un bonito recuerdo. después de algunas investigaciones sobre la causa de ese resplandor, resultó que cada cebolla tenía dentro, en el corazón, una piedra preciosa. ésta tenía un topacio, la otra una aguamarina, aquélla una esmeralda...¡una maravilla! por alguna incomprensible razón, se empezó a decir que aquello era peligroso, intolerable, inadecuado y vergonzoso... total, que las cebollas tuvieron que esconder sus piedras preciosas en capas y capas cada vez más feas, para disimular cómo eran por dentro, hasta que empezaron a convertirse en unas cebollas de lo más vulgar. pasó entonces por allí un sabio al que le gustaba sentarse a la sombra de los árboles del huerto y que, sabía tanto, que entendía hasta el lenguaje de las cebollas, y empezó a preguntar una por una: -¿por qué no eres como eres por dentro? y ellas iban respondiendo: -me obligaron a ser así. -me fueron poniendo capas... -incluso me puse algunas para que no dijeran... algunas tenían hasta diez capas y casi no se acordaban de por qué se pusieron las primeras. al final, el sabio se puso a llorar; y, cuando la gente le vio llorando pensó que llorar ante las cebollas era propio de personas inteligentes. por eso, aún hoy, todos siguen llorando cuando una cebolla nos abre el corazón.

la calle de la tranquilidad

en la calle de la tranquilidad no se oyen llantos de niños ni ladridos de perros, solo un coche de caballos trotando suave y con paso casi inaudible. las ventanas y las persianas, están a medio caer y si pasas por delante puedes ver a una abuela enfrente de una mesa camilla contándole las verdades que nadie cree a una planta violeta. el aire que sopla, acaricia mi pelo y me lo echa hacia un lado (imaginemos que es un calle que va a dar al mar así que el aire trae olor a libertad)
en la calle de la tranquilidad cada instante se llena de mil segundos que pasan justo uno detrás de otro, sin atropellarse, sin quitarse la palabra, sin querer llegar primero. los balcones no tienen flores porque crecen en la hierba y las puertas no tienen timbres porque saben cuando hay que salir y entrar.
camino por la calle de la tranquilidad y casi puedo escuchar mi respiración y el latido del corazón en mi pecho, y así, quedarme dormida en su regazo.

quiero silbarle a la lluvia

hoy me gustaría parecerme a esa chica que no conozco de nada, pero que teje jerseys en el autobús y le silba a la lluvia.

a la sombra de un león

hay que estar loco para escuchar canciones una y otra vez hasta saberse cada palabra y cada giro?
hay que estar loco para correr por un pasillo de cien metros para darme un abrazo y hacer que las lágrimas me salgan desde el alma en forma de sonrisa?
hay que estar muy loco para bailar al son de una guitarra desafinada?
hay que estar muy loco para guardar trozos de papel donde estan escritas direcciones de gente que ni siquiera se sabe quienes son?
hay que estar muy loco para esperar durante todo un día una visita de veinte minutos?
hay que estar muy loco para asegurar que la madre de uno es el agua y que habla con la luna para que no se sienta sola?
hay que estar muy loco para hablar con alguien que no te podrá escuchar ni nunca volverá a excusarse torpemente de sus despistes inocentes?
hay que estar muy loco para enamorarse de la cíbeles y comprarla un anillo y pasar una velada a la sombra de un león?

una gota de rocío

anoche recordé cuántas veces canté ésta canción con los ojos cerrados apoyándome en un árbol, sentada en las escaleras o en una silla de madera.



la gota de rocio del cielo se cayó
y en ella el amor mio la carita se lavó.
pero era tan temprano que no salia el sol
y se helaron las manos y mejillas de mi amor
creí que las estrellas la iban a buscar
y que en su cara bella se ponían a jugar
me dijo: tengo frío,acércame calor
y fui con tanto brío que encendí su corazón
y mientras la besaba me dijo en un temblor:
esto es lo que faltaba para que saliera el sol

(silvio)

ser o no ser



a veces yo no quisiera ser como soy, una niña con algún que otro enfado, quiero tener valentía, y saber que llorando solo soltaré mi rabia. no quisiera ser de las que les buscan tres pies al gato y de las que no creen a la primera que las cosas volverán a su lugar.
a veces no quisiera ser como un borracho que bebe y se olvida ( por momentos), y cuento las horas que me quedan para desentenderme de todo. no quisiera dejarme llevar por excusas tontas, tener menos mano dura y dar besos sin pedir nada a cambio. a veces busco donde no hay que buscar, e incluso otras me daría de tortas, y es que cuando tengo que apostar no encuentro la cifra adecuada. quisiera saber dar con la clave, ser natural y no solo para aparentarlo....
pero todo esto, solo a veces.

el chico de las doce

se sentaba en el bordillo de la acera a esperar que el reloj diera la hora de siempre. la luz solar la estaba acompañando como premio a su paciencia. no había vuelto a aparecer aquel tipo despeinado y con aire tímido que pasó a esa misma hora y por ese mismo lugar. jugaba con los flecos de su bufanda, de color verde violeta y azul, imaginándose una larga cabellera a la que hacer trenzas multicolores. leía una y otra vez el anuncio pegado en la farola de enfrente: "se busca a alguien con quien reir los martes y jueves de siete a ocho.razón aquí". las manecillas se juntaron, y como siempre nadie apareció. se levantó sacudiéndose el abrigo y volvió a guardar los apuntes del renacimiento que aquella vez se le cayeron al chico de las doce.

cerradas o abiertas?



si se cierran se vuelven un puño, se vuelven frontera que aisla. las manos cerradas dan la espalda, ni dan y ni pueden recibir. no dan caricias que pidan de manera callada.
las manos abiertas van derribando muros del miedo, las de quien nunca ganará ningun concurso pero con su voz que desborda dulzura, premia a quienes la escuchamos alguna vez, y con eso basta. manos que se aferran a otras con fuerza, que juegan con la arena y escriben palabras inventadas para echarlas al olvido con las olas del mar.

nada

empecé a buscar en mi caja de olvidos, y nada. continué pensando que quizá no fuera tan sutil y hubiera ido a esconderse detrás de la puerta que dejé entreabierta por si decidía volver.miré debajo de la almohada, y en el buzón de mi casa, en los silencios que dicen mucho y en las miradas que se cruzan por un segundo, busqué en los bolsos de otra gente (porque el mío estaba muy desordenado) en sus secretos mas inconfesables y en sus risas más interesadas. y nada, ni rastro. ésta palabra tan vacía era la que ocupaba mi cabeza. la nada de repente lo fue todo.

bailando descalzos



... y el la sacó a bailar a pesar de que sabía que la pisaría unas cuantas veces. fue capaz de olvidarse de sus complejos infantiles, cuando se negaba a dar abrazos a los abuelos. era capaz de mirar los ojos de color negro que tenía delante, sin pestañear, para no perderse detalle, sonriendo levemente.se rieron de su torpeza y se quitaron los zapatos para seguir bailando descalzos debajo de las farolas que ya se apagaban. y en ese amanecer ya no llovió más.....

ser y tener




ayer fui a ver una película que trataba sobre la vida en una escuela rural en francia. estaba grabada en directo, sin guiones ni actores. los diálogos eran reales y las personas "reales". antes de ir, suponía que para alguien que no estuviera relacionado con la educación y la pedagogía, podía resultar un rollo incomible. pero creo por muy poquita sensibilidad que se tenga por los pequeños detalles, estos niños franceses pueden arrancar una carjacada a cualquiera, y el profesor hacer pensar un poco en la manera que tenemos de ver a los bichitos que van a clase. quiero desterrar en la mía palabras como "mal", o "a ver que te lo hago yo", o "eso no tiene nada que ver"....y es que no es lo mismo ser que tener. :)

cuando las cosas no tienen explicación

hay cosas que no tienen explicación. cuando son positivas no me lo planteo mucho más allá... simplemente creo que es la suerte o el destino. y sonrío por dentro. pero cuando son negativas mis porqué? parecen lanzados a un desierto deshabitado, y saber que no hay respuesta por mucho que pueda buscarla, me hace sentir incomprensión por este mundo, por las cosas de la vida que no deberían de ser así. ...un niño de dos años no debería de estar condenado a morir, ni unos padres tener que esperar la muerte de un hijo... y no tiene respuesta, nadie me la puede dar, ni para esto ni para todo lo que "no tiene explicación"....

y yo siempre con mis dudas, qué hacer con estas cosas?? qué haceís vosotros?

estrella de papel

los reyes magos han llegado a su destino siguiendo una estrella de papel de periódico. melchor me ha dejado un abrazo que sabe a promesa cumplida. gaspar, una mirada de color verde haciéndome cómplice de un dolor que se cura un poco porque estoy ahí. y baltasar, una sonrisa que quería salir y no se atrevía, porque llevaba mucho tiempo escondida.

... y después de esto, quién quiere regalos envueltos y estrellas de papel reluciente?

alto a las almas!

y podría poner que hoy este poema me encontró. simplemente, gloria fuertes..

a las almas!
alto!!
he dicho a las almas
no a las armas.
al enemigo hay que curarlo,
no eliminarlo.
asesino asesinado no vale,
-sigue siendo enemigo-.

no sus cuerpos muertos,
nos interesan sus almas vivas.

a las almas!
no hay que vencerlos
ni convencerles,
hay que hacerlos amigos.
y recordad que nosotros también para ellos
somos enemigos.

los raíles de la luna



el día nació a las seis de la tarde. vestía de incógnita y sonrisa, como suele ocurrir con las cosas que se desean y esperan impacientes. como ocurre con esos momentos que, con el tiempo, por bellos, acabamos meciendo en la cuna de los recuerdos.

un fugaz brillo de los raíles anunció un encuentro. cambió entonces sus ropajes el día, y como ya venía anunciando, se cubrió de palabras atropelladas y de sonrisas. el velo de la noche cayó lentamente sobre los árboles y la luna amaneció como había amanecido el día, a las seis de la tarde, de improviso. aquel día se prendió en una ventana que dejaba al desnudo el cielo de invierno e invitaba a un beso robado al deseo compartido de unos labios ajenos, que se funde bajo la luna sin saber que casi está sellando un pacto.

el día siguió naciendo durante toda la noche. humeaba el café mientras las palabras se alargaban o guardaban silencio, envueltas en miradas. y entonces, comenzando la travesía y abandonando el miedo, descalza, se puso a caminar por los raíles de la luna.